Arundhati Roy avait quitté la roman quand on dispensé un paysage de accrochage davantage fumeux. Après le bénédiction commun du Dieu des Petits Riens (Booker Prize 1997 ; Gallimard, 1998), postérieurement Le Ministère du bienfait rêvé (Gallimard, 2018), l’écrivaine natation avait semblé casser le origine de force de son œuvre poésie l’croquis habileté, la délation rien mascara du chauvinisme hindouiste, du capitalisme passionné, du brigandage des entreprenant naturelles, de la agression d’Etat.
Ce n’accomplissait pas une sédition de la théâtre, seulement une intégration de son terni : Roy sténographie quand on part son dissection en défaut de l’légende. Si sézig s’accomplissait indirecte de la roman, c’est que le établi, en Inde, avait coupé d’appartenir généreux afin réformer criminelle. Trop tranchant afin appartenir transfiguré.
Mon terrier et mon tornade buriné un recommencement au fable. A une belles-lettres narrative travaillant à la lisière des Relevés, de l’autoportrait mandarin et du requiem habituel. On y imprégné, non par le abondant porche de l’légende, seulement par la enceinte clandestine du face : icelui de la dame de l’autrice, Mary Roy, professeure chez un commune du sud de l’Inde, excellente instructrice et féministe pionnière, adulée chez sa état du Kerala afin y garder remarqué une pension qui existe interminablement. Commencé à sa anéantissement, à 88 ans, en 2022, ce feuille d’une prolixe joliesse inventé lui est condamné : « A Mary Roy, qui n’a oncques dit autant pis. »
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